Ven. 20 Mai 2005, 21:14
L'atmosphère froide et sèche que seules les nuits d'hiver savent donner aux spectateurs nus et inertes que nous sommes face au temps qui s'arrete.
La poésie de l'instant, les odeurs de bois vétu de vert, la froideur des pavés sous la plante de nos pieds. L'éphémere sensation d'être le témoin présent d'un passé révolu.
Au bout de la rue fini la mélodie unique et précieuse gravée en nous à jamais...
<!-- m --><a class="postlink" href="http://img213.echo.cx/my.php?image=pichghgt0013008fk.png">http://img213.echo.cx/my.php?image=pich ... 3008fk.png</a><!-- m -->
La poésie de l'instant, les odeurs de bois vétu de vert, la froideur des pavés sous la plante de nos pieds. L'éphémere sensation d'être le témoin présent d'un passé révolu.
Au bout de la rue fini la mélodie unique et précieuse gravée en nous à jamais...
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